Я лежал на операционном столе. Надо мной свешивалась светящееся от услужливости лицо Доктора-Ухогорлоноса. Доктор взмахнул вакуумной палочкой и засунул ее в мое ухо. Послушался чавкающий звук. В чашке петри лежал мой гриб. Мой шри-ланкийский кореш. Гриб умирал.
Гриб приподнялся на локтях и прохрипел:
- Пообещай, что напишешь про грибы... Кхе... кхе.... И поезжай в Унаватуну. Кхе... кхе... Там Рамаяна... Хануман....
Я рыдал.
- Пообещай.... Кхе... Кхе...
- Я обещаю, мой дорогой тропический грибяра. – вымолвил я, заливаясь соплями и слезами.
- Ну и славно. – сказал гриб, захохотал и помер.
От чего засмеялся помирающий гриб в чашке петри мне было тогда не ведомо. Но исполняя его последнюю волю, я решил перебрался в Унаватуну и сочинил небольшой рассказ про грибы.
Про те самые грибы. Ну вы в курсе.
Я оплатил смерть своего друга в больничной кассе и поехал собирать вещи.
Я переезжал в Унаватуну.
